HC McEntire huet eng Carrière gemaach, déi d’Musek vun hirer Jugend komplizéiert huet. E Kand vum North Carolina Blue Ridge Mountains, McEntire huet d’Liewen op engem Familljebetrib ugefaang, hir Deeg Soundtrack vun der lokaler Land Radiosender. Sonndes wier si an d’Kierch gaangen, déi himmlesch Hymnen hunn hatt aus hirem Wochendag Twang opgehuewen. Dës Aflëss hunn dem McEntire seng eege éierlech Vollekslidder informéiert, deenen hir Evangeliumbéiungen a bukolesch Bildmaterial déif psychogeographesch Verbindunge mam Land reflektéieren wou si opgewuess ass.
Sënn vu Plaz bleift den Ecksteen vum McEntire Songwriting op All Acre, en Album deen Erliichterung an Opléisung an den zirkadianesche Rhythmen vun der natierlecher Welt fënnt. Wou 2018 Léiw Häerz an 2020er Eno Achs huet d’Land als Erënnerungsplaz virgestallt, aus deem de McEntire probéiert huet hir Queerness mat hirer reliéiser Erzéiung ze versöhnen, All Acre reconfigures de Süde Kader als Zeen vun Potential Verjüngung an Erhuelung: eng Plaz vun deem de luesen Spadséiergank Richtung Erhuelung ufänken. “Et ass net déi einfach Aart vun Heelen / Wann Dir op de Knéien sidd, an de Gaart klauen”, séngt si an enger viscider Dron op “Rows of Clover.”
D’Slowness, an d’Unerkennung fir déi laang Zäit, ass den ästhetesche Prinzip vum Album. Dem McEntire seng Welt kënnt stänneg a languid an de Fokus: De Klang vu krassende Nuetsfräschen fëllt den niwwelege Kader, wärend McEntire eng Landschaft vu fléissende Flëss, gestapelte Logbicher, reife Zwiebelen skizzéiert. Si begrënnt sech an dësen Detailer, probéiert e onrouege an dreiwende Geescht an onfehlbaren, beobachtbaren Ëmweltfakt ze léisen. De rouege Puls vun de Lidder léint hinnen eng therapeutesch Qualitéit déi un déi woozy a waarm psychedelesch Téin vum Neil Young erënnert. Harvest Moon an der soniferous Romance vun Tammy Wynette d’ Mir kënne sécher géigesäiteg gär hunn.
Et ass e friddleche Kontrast zu der zentraler Beschäftegung vum McEntire sengen Texter, déi d’Selbstverständnis, d’Sublimatioun, d’Trauer betreffen, an dem Sänger säi laange Kampf mat Depressioun. McEntire hëlt all dës Sujeten sanft vun der Hand, befreit hinnen. Hir Stëmm danzt e wackelege Walz mat sech selwer: melismatesch, zeechnen, hallef gedronk am Schlof. Hir Gittar bitt en nach méi languid Konterpunkt, wéi de McEntire am ongebremste Tempo vun engem Tauchvugel hammert an op. D’Slowness wierkt als Salve an eng Kur. All Acre reest am Tempo vun der Heelung, awer laang et dauert e Scab fir eng Wonn ze suturéieren.
McEntire, e kreative Schreiwen Graduéierter, huet sech op fréieren Alben als fäeg a fläisseg Lyriker bewisen. All Acre profitéiert nach méi vum Raum, wou d’Sprooch feelt an nëmmen d’Musek d’Lapse fëllt. “D’Zäit ass net ëmmer frëndlech”, widderhëlt si op “Terpentine”, freet méi wéi d’Phrase am Lidd kléngt wéi wéi en als Vers liest. Op All AcreDem McEntire seng geduldig Observatioune vum Land ginn hir en neie Fouss: eng voller Méiglechkeet a Verspriechen. Et ass am Engagement fir Stasis datt McEntire d’Stäerkt fënnt fir nei unzefänken.
All Produkter op Pitchfork sinn onofhängeg vun eisen Redaktoren ausgewielt. Wéi och ëmmer, wann Dir eppes iwwer eis Retail Links kaaft, kënne mir eng Partnerkommissioun verdéngen.